Scherben und Rosen

Neue Lyrik

2007-09-07T02:07:00.000+02:00

Herbstzeitlose

Von unbekannten Weiten

Geschnitten, sind

Auch des Antlitz

Klammer Blässe dir

Nun Tulpen

so rot

Ohne Blätter

gemalt.

Abschlusswort

Auch an diesem Tage kein Ende

In Sicht, der uns lehrt

Was Demut zu zeigen

Sich immer noch lohnt

Und verblichen, kaum noch

Ersichtlicher zu nennen

Ist fahl und mürbe über uns

Der immer noch graue Himmel

Versagen

Sammeln wir Steine

Für Häuser von Morgen

Ließen wir Stimmen

Versunkener Sorgen

Weder im Schatten

Sommerlicher Wiesen

Erkennen wir des

kalten Beckens Fliesen

In dessen Bahnen

Keine Kinder mehr

Zu schwimmen lernen

Ertrunken im Meer

Güte

Ach, was vergolten

Wir der Lieblichen

Von Anmut ganz

und immer garer

Sonnig gebräunt

Nun nicht mehr

Dort an der Schwelle

Tiefer Winters Kälte

Feucht in den Knochen

Zu schalen bangen

Nun, so siehe doch

was ein bisschen

Ofenwärme hier

Unter dem alten Rohr

Stolz unseres Hauses

Karger Stimmung

Lohnet zu warten

Bis goldene Haut

Ganz knusprig nun

Vom Bleche aus

Uns schaut

Wandelmut

Still schweigen

legte sich

über deine

zarte Hand,

der Raureif

gefroren

die Stimme,

das Haar,

das Lied

und gar das Herz

zu schwanken

um neu dich

zu besinnen

Halbes Herz

Am Horizont erscheint

die geliehene Zeit

Kalter Regen gießt

genauso gut

Der Zeit verloren

friert der Fisch

Nun Trocknet auch

der Wein im Mund

Am Horizont erscheint

die geliehene Zeit

Vaters Bild

Welchen Wald

hast du dich

zur Ruhe nur

begeben,

dass ich einst

aus Verdacht

der Rückseite

meinen Wald

mir malte

Sirenenlied

Der Schreibmaschinen Frage

bleibt man treu ergeben

Kalt mein Mund

Kalt meine Hand

Nicht mehr lange und

nichts tut mehr weh

Verblassen der Heimat

Wärme hier

Kalt die Stirne

Kalt das Auge

Sing mir bitte

noch einmal nur

Das Lied so klar

mich ins Grab gerufen

Stadtfest

Trunkne Bolde

bevölkern die Nacht

helle Straßen

im Klange lallend

schreite ich

über Erbrochenes

hinweg

In der Hand

leeren Brief

suche ich und seh

ein Christkind

zur Stunde

später Glocken

und helles Haar

Ring

Zu groß gekauft

passen sie

mit dem Alter

zusammen

Verstehe dich

noch heute

bis erneut

Lilien blühen

Varianten über Arcadia (1-3)

Betrübnis

Ich frage nicht mehr wer

den Weg gestreut hat

nicht mehr wer die Gärten

mit Dornen säumte

Und öffnete ich den Mund

was brächte es hervor

als ein leises Stöhnen

unausgesprochener Zweifel

II.

Akazien

Sträucher von Blüten

gäbe ich Träume für

Blut an den Dornen

schwerer Pollenduft

Und Feuer würd

ich Eitler legen

um für mich allein

ihre Schönheit erhalten

Und in den Flammen

hell erleuchtet noch

spießen die Dornen

aus den Früchten

Wachsen brennend

die Ranken hart

aus meinem Bauch

der Tod im Wind

III.

Epilog

Im Dämmerlicht

unter dem Fuchsbaum

und den Weißdornbusch

da tanzen die Falter

zum nächtlichen Reigen

Sachte glimmt noch

in den fernen Gestaden

noch ein kleines Licht

von Orpheus Liedern

bewegte Totenkerzen

Herbstzeitlose

Von unbekannten Weiten

Geschnitten, sind

Auch des Antlitz

Klammer Blässe dir

Nun Tulpen

so rot

Ohne Blätter

gemalt.

Abschlusswort

Auch an diesem Tage kein Ende

In Sicht, der uns lehrt

Was Demut zu zeigen

Sich immer noch lohnt

Und verblichen, kaum noch

Ersichtlicher zu nennen

Ist fahl und mürbe über uns

Der immer noch graue Himmel

Versagen

Sammeln wir Steine

Für Häuser von Morgen

Ließen wir Stimmen

Versunkener Sorgen

Weder im Schatten

Sommerlicher Wiesen

Erkennen wir des

kalten Beckens Fliesen

In dessen Bahnen

Keine Kinder mehr

Zu schwimmen lernen

Ertrunken im Meer

Güte

Ach, was vergolten

Wir der Lieblichen

Von Anmut ganz

und immer garer

Sonnig gebräunt

Nun nicht mehr

Dort an der Schwelle

Tiefer Winters Kälte

Feucht in den Knochen

Zu schalen bangen

Nun, so siehe doch

was ein bisschen

Ofenwärme hier

Unter dem alten Rohr

Stolz unseres Hauses

Karger Stimmung

Lohnet zu warten

Bis goldene Haut

Ganz knusprig nun

Vom Bleche aus

Uns schaut

Wandelmut

Still schweigen

legte sich

über deine

zarte Hand,

der Raureif

gefroren

die Stimme,

das Haar,

das Lied

und gar das Herz

zu schwanken

um neu dich

zu besinnen

Halbes Herz

Am Horizont erscheint

die geliehene Zeit

Kalter Regen gießt

genauso gut

Der Zeit verloren

friert der Fisch

Nun Trocknet auch

der Wein im Mund

Am Horizont erscheint

die geliehene Zeit

Vaters Bild

Welchen Wald

hast du dich

zur Ruhe nur

begeben,

dass ich einst

aus Verdacht

der Rückseite

meinen Wald

mir malte

Sirenenlied

Der Schreibmaschinen Frage

bleibt man treu ergeben

Kalt mein Mund

Kalt meine Hand

Nicht mehr lange und

nichts tut mehr weh

Verblassen der Heimat

Wärme hier

Kalt die Stirne

Kalt das Auge

Sing mir bitte

noch einmal nur

Das Lied so klar

mich ins Grab gerufen

Stadtfest

Trunkne Bolde

bevölkern die Nacht

helle Straßen

im Klange lallend

schreite ich

über Erbrochenes

hinweg

In der Hand

leeren Brief

suche ich und seh

ein Christkind

zur Stunde

später Glocken

und helles Haar

Ring

Zu groß gekauft

passen sie

mit dem Alter

zusammen

Verstehe dich

noch heute

bis erneut

Lilien blühen

Varianten über Arcadia (1-3)

Betrübnis

Ich frage nicht mehr wer

den Weg gestreut hat

nicht mehr wer die Gärten

mit Dornen säumte

Und öffnete ich den Mund

was brächte es hervor

als ein leises Stöhnen

unausgesprochener Zweifel

II.

Akazien

Sträucher von Blüten

gäbe ich Träume für

Blut an den Dornen

schwerer Pollenduft

Und Feuer würd

ich Eitler legen

um für mich allein

ihre Schönheit erhalten

Und in den Flammen

hell erleuchtet noch

spießen die Dornen

aus den Früchten

Wachsen brennend

die Ranken hart

aus meinem Bauch

der Tod im Wind

III.

Epilog

Im Dämmerlicht

unter dem Fuchsbaum

und den Weißdornbusch

da tanzen die Falter

zum nächtlichen Reigen

Sachte glimmt noch

in den fernen Gestaden

noch ein kleines Licht

von Orpheus Liedern

bewegte Totenkerzen

Aas am Wegrand

2006-05-12T23:00:00.001+02:00

Erinnerst du dich, an jenen lauen Sommertag,
Der letzte Widerhall war noch nicht lang vergangen,
Als am Wegesrand dies formlos Gräuel lag,
Kaum mehr als modrig Ass, den Krähen verschlangen.

Sorgsam schautest du ihr zerbrochnes Antlitz dort,
Wo ich würgte, stumm, vom Gestank gebeutelt,
Und der Sonne Wärme wie unsäglich weit fort,
Ein Schauer dieser trotz, mein Herz erlahmt.

Nicht wie ein Mensch, noch wie ein wildes Tier,
Dem Trotz, wolltest du dies hohle Fleisch verzehren,
Getrieben von mir unvergesslich eingebrannter Gier,
Da viel von dir ab, was Wahnhaft sie verwehren.

Ich riss mich los, so sah ich vieles längst nicht mehr,
Da die Erkenntnis, diese, mir noch immer fürchterlich,
Was dar lag, einem Opfer dir, an jenen wüsten toten Meer,
Was verwest und faulig dort am Boden, das war ich.

Glaub ich

2006-05-12T23:00:00.000+02:00

Klagen möchte man,
wie diese Klänge
Die doch nie verstummen,
An Warmen Sommertagen,
Mit dem Spaziergang,
Ein bisschen Ruhe,
Die erstickt
von Klaggesang,
Noch lauter
zu vernehmen ist,
Ist dein Flüstern,
deine Stimme,
folgsamen Litaneien,
Der Verdammnis inbrünstig
Mir banger wirst,
erstarrten Hall,
In mein, oh mein
Verlangtes Wort,
nur Eines
ein einziges
Nicht genug erübrigt.
Nun schweigst du,
ich weiß nicht
Schon lange nicht
was du siehst,
Wenn so unsäglich
Manchmal qualvoll
Sich dein Blick
In Unendlichkeit
Sich mir verliert
Ich glaube;
Du liebst mich.

Glaskind

2006-05-12T22:58:00.000+02:00

Kindlein, tanzend Kind
Drehst dich so geschwind
Aus Glas dein kleines Herz
Tanzt in Schuhen aus Erz.

Gewalt

2006-05-12T22:56:00.000+02:00

Ein Messer ist
Der Tod der Seele
Ein Schrei frisst
Sich aus der Kehle
Ein Moment
Brutal herausgerissen
Dokument
Schlechtem Gewissens
Verrenkt
Die zarten Glieder
Geschenkt
Blutiges Mieder
Grausam
Spiel vom Licht
Einsam
Vergiss es nicht

UPDATE 2, oder "Ein Tag im Winter"

2006-02-20T23:49:00.000+01:00

Alles ist weiß.
Die Landschaft versingt unter deim weißen Tuch des Winters, die Ader meiner linken Hand tritt beim tippen hervor. Ich erahne Schmerzen, halte inne und schreibe weiter. Wenig von meinem Studienalltag habe ich erzählt, wenig über die Menschen denen ich begegnet bin.
Doch das ist nicht die Aufgabe meiner Texte, nicht mein Leben ist Objekt der Betrachtung, sondern die Betrachtung an sich.

Es ist kalt,
aber vielleicht schreibe ich noch etwas.

9 Haiku

2005-12-30T05:13:00.000+01:00

I
Der Regen ist kalt.
Langsam fließt, in Strömen fort,
Was Leben verheißt.

II
Feuer knistert leis,
Selbst das Flammenmeer ist still,
Ein Leben vertilgt

III
Schimmernd der Kristall
Glimmerwerk und bunter Staub
Langsam tief erwächst

IV
Licht, sachte und hell
Bannt all die dunklen Schatten
Macht die Ränder scharf

V
Im Eis, erfroren
Sterbliche Hülle verbleibt
Das Wasser im Traum

VI
Die Nacht ist erwacht
Die Eulen tanzen zum Schein
Wie die Klänge hier

VII
Grüne Gärten dort
Will nur nicht immerzu fort
Weile diesem Ort

VIII
Menschen sterben schnell
Hören keine Klageruf
Der Natur erbracht

IX
Nur ein Augenblick
Junges Blut, der Laub so rot
Bitterkeit, der Herbst

20 Senryu

2005-12-30T04:53:00.000+01:00

I
Ein Stern wird fallen
Alles findet ein Ende
Nur Hoffnung verbleibt

II
Ich, nur ich sehe
Dies Herz, ganz allein, für mich
Schlägt still, vergessen

III
Kammermusik klingt
Verlassene Eitelkeit
Erinnerungen

IV
Abends, ist es still
Ich weiß nicht, wo Zuhause
Einmal werden kann

V
Kinderstimmenwirr
Ob Tränen oder Lachen
Werd nie erwachen

VI
Korallen sterben
In der tiefen See allein,
Bunter Regenstein

VII
Singe und auch ich,
Ja, auch ich werde singen,
Nur du, wirst hören

VIII
Es raschelt ganz sacht
Deines Atems Hauch, im Schlaf
Ein Moment des Glücks

IX
Gott, will heut sterben
Springt vom Fernster, ach so hoch
Ich sehe Scherben

X
Einundzwanzig Gramm
Das Gewicht aller Seelen
Weißer Staub im Wind

XI
Sterben ist ganz leicht,
Zähle nur die Stunden nicht,
Darin liegt die Kunst

XII
Schließe die Augen
Schmeiß fort die Eitelkeiten
Warte nicht länger

XIII
Lächle und sehe
Die Welt lächelt mit dir
Blicke nicht zurück

XIV
Weine, wunden Blicks,
Und du weinst immer allein,
Hör nur auf dein Herz

XV
Verbitterung bleibt
Im Auge des Betrachters
Nur Illusion

XVI
Wo bleibe ich heut,
Da der Regen mich verfolgt,
Im Geist, die Sonne

XVII
Andenken gibt Sinn
Wer es doch nur sehen will
Bezeugt mein Leben

XVIII
Achterbahnfahrten
Rundherum nur noch Schemen
Der Himmel ist blau

XIX
Nur eines bleibt hier
Meine Worte in der Früh
Ich von Liebe sprach

XX
Am Anfang verfolgt,
Ist das Ende allein dann,
Wenn wir vergessen

Salve Farnelia

2005-12-12T23:59:00.000+01:00

I

Salve Farnelia,
Ich grüße dich.

Lange hab ich dich betrachtet,
Unverhohlen, mit leeren Augen,
Dein Lächeln so kalt beachtet,
Als könnt ich´s dir nicht glauben,

Dass was zurückbleibt ist die Zeit,
Nur noch um sich umzuschauen,
Um da zu sehen, du bist fort,
Und das Eis beginnt zu tauen.

II

Salve Farnelia,
Ich grüße dich.

Der Frühling ist noch immer fern,
So denk ich, wenn ich dich sehe,
Wie du lächelst, ein kalter Stern,
Wenn ich leidend zu dir gehe.

Sind meine Worte, auch so hohl,
Bar des Herzens, durch das sie speist,
So wünsch ich dir doch alles Wohl,
Ruh aus, las weilen den müden Geist.

Lilien

2005-11-19T01:26:00.000+01:00

I

Nacht ist es, ich glaube schon spät,
Dass der fahle Mond, weit und fern,
Grimmig blickt und mich zu sich lädt,
Zum hellsten und strahlensten Stern.

Meines Lebens Mühsal bleibt hier,
An diesen Ort, der mir verbleibt,
Als einziges, der Traum von Gier,
Der meinem Dasein Lieder schreibt.

Vergessen ist jene Stunde,
Da ich beschloss fort zu gehen,
Zu verbreiten meine Kunde
Und ein Stück der Welt zu sehen.

Nichts verblieb von diesen Tagen,
Als diese Fotos bleich und alt,
Reglos, als wollten sie sagen:
Dein Weg, er war nur lang und kalt.

II

Zu sehen wohin es mich führt,
Vermag ich schon längst nicht mehr,
Noch zu erinnern was mich rührt,
Ich sehe nur das Tränenmeer.

Ich laufe davon, selbst vor dir,
Denn vielleicht habe ich nur Angst,
Dass ich etwas von dir verlier,
Da du schon nichts von mir verlangst.

Es kommt mir manchmal nur so vor,
Als ob ich mich vergessen hab,
Im kalten Regen stand und fror
Und mich an deiner Wärme lab.

Was mich zeichnet, ist mein Leben,
Das tiefe Wunden in mich schlug.
Will dir alles von mir geben,
Selbst die Lilien, die ins Grab ich trug.

Penelope

2005-11-19T01:24:00.001+01:00

I.

Ich bin kein Freund der leeren Worte.
Doch ich muss innehalten, die Luft wiegt schwer.
Ich vermag, so scheint es mir, von weit fern,
Zu hören Gesang und freudiges Lachen,
Wie von Festen, die wir in unsren Träumen sehen.
Wie könnt ich weitergehen, ohne Seufzen,
Nun da ich wache, das Licht mich blendet,
Das zu mir scheint, vom hohen Fenster,
Wo im Mondenschein die Herrin weilt.

II.

Ihr Blick gleicht Sehnsucht, die ziellos schweift,
Über die Felder des Odysseus, nicht Trauer.
Stolz verbietet, Tradition bindet und ein Leben,
Umklammert von Pflicht und dem Warten,
Auf einen Liebsten der lange schon verblasste,
Vor all dem Glanz der Freier, die ihr huldigen.
Ein Lächeln, es mag auch verloren wirken,
Auf diesen stolzen Antlitz, verletzt und betrogen,
So melancholisch schön, oh ewige Penelope.

Ende

2005-11-19T01:24:00.000+01:00

Was dir Trost und Mühsal sei,
Das ist niemals wirklich Frei.
Ihre Seelen in all Verkettung,
Gib es keine letzte Errettung.

Himmel und Erde Brechen für dich
Letztlich erfüllst du doch, nicht
Was auch immer du mir versprichst
Wenn das Letzte Licht erlischt.

Oh, der Rose unerbitterliche Pracht.
Der Jungfer Blut in dieser Nacht.
Das Ende ist für uns gekommen
Und selbst wir wern nicht entkommen.

Als ob die Balken der Welt zerbrechen
Hör ich, verräterisch, des Messers Stechen.
Kind, willst du auch dies Ende nicht,
So sei doch deines Lebens treu verpflicht.

Mögen die Engel über dich wachen.
Mit schalen blicken, bittrem Lachen.
Oh seeliges, verdammtes Schicksalskind
Alles was je war, vergeht im Wind.

Einladung zum Mitternachtsball

2005-11-19T01:23:00.000+01:00

In der Stille, eitler finstrer Ewigkeit,
Ja dort ganz verloren, hör ich es.
Wie die Rosen, die blühn in Dunkelheit,
Lad ich dich ein zum Mitternachtsfest.

Ach lächel doch noch etwas für Mich,
Was verzagst du wenn du vor mir stehst?
Ist es hier zu Dunkel für dein AUgenlicht?
Ach Lausch doch der Schritte die du gehst.

Könnten verschwommne Schatten dir folgen,
In schwarze Nebel würd mich samten kleiden,
Dir zu lauern, dich zu fangen, zu verfolgen.
Und Wandels du dort, erahnst du seltsam Leiden.

Ach, oh sterblich Herz, so leicht verzehrt.
Ist es doch alles was uns Mensch sein lässt.
Ist es doch Quell all dessen was es begehrt.
Doch oft ists verdorrt, dass ichs vergess´.

So lass uns Tanzen hier, an diesem Ort,
Lausch der Musik zur heitren Totenklag.
Ich versprech du willst nicht länger fort.
Ich bitt so glaube mir was ich dir sag.

Fliehst noch immer du meinen Fängen?
Oh sterblich Kind, sei nicht so scheu.
Locken dich nicht solche Sphärenklängen?
Verkaufst du deine Seele mir, oh Treu?

Ach Schrecknis ich dir nun geworden.
Alle dieser Verse Klang vergebens.
Ich lass doch alles von mir fordern.
Wieso weinst du, oh holdge, deines Lebens?

Lass mich deine Tränen dir doch nehmen,
Auch wenn ich Unhold dir doch bin.
Lass Bannen alle Ängste die dich lähmen,
Lass verführen dir jeden deiner Sinn´.

Die Nacht ist noch immer für dich frei.
Lass dich allen deine Schmerzen gehen,
Hier kannst du sein, was immer es auch sei,
Könn wir danach noch um Vergebung flehen.

Komm oh Schönes reines Kind doch zu mir.
Komm ich schenk dir des Teufels Rosen.
Zum Tanz läd dich der lächelnde Vampir,
Denn die Welt gehört den Rücksichtslosen.

Siehst du meiner Augen ebenhölzern Funkeln,
Wie sie dich Mustern, dich still umgarnen?
Das ich sinne deiner weißen Haut im Dunklen.
Doch all dies könn meine Gier nicht tarnen.

Ach, oh Engel die ihr mich immer verlacht.
Bin ich nicht schon auf ewig hier verdammt?
Was hat mich zu solch gequälte Bestie gemacht?
Liebe ich, ohne dass mein herz entflammt.

Sei du mir meiner sündigen Seele Balsam.
Lass die triste Welt uns nicht länger trennen.
Was denk ich, was träum ich, begehr ich seltsam?
Lass unsre Bestimmung uns entbrennen.

Ach drauf nicht deinen Verstand zu verliern,
Ach, lass uns endlich Tanzen an Luzifers Hof.
Folge den Stimmen deiner verbirgnen Begier´n,
Denn sie preisen der Sünde süßen Opiumstoff.

Ich möcht ein Unhold und ein Heiliger sein.
Ich greif immer wieder nach dem Leben.
Doch bleib ich letzlich immer nur allein.
Könnten die Engel dort oben mir nur vergeben.

Komm zu mir ich erwarte dich auf ewig hier.
Stoff deinen Engel in ein tiefes finstres Loch.
So folge mir und meiner verzweifelten Gier.
Die Welt im Tageslicht hat dich nie gemocht.

Im Garten, wo ich warte

2005-10-25T14:06:00.000+02:00

Lange, lange will ich warten,
Still alles sehen, alles hören,
Im vergessnen, dunklen Garten,
Wo selbst Engel uns nicht stören.

Das Zucken deiner Glieder,
Ist es Angst oder Verzückung?
Ich versprech, es kommt nie wieder,
Dieses Zittern der Erregung.

Deiner hellen Augen Blicke,
Schwimmen in solch tiefen Dunst.
Sie in Glas zu betten, ersticke
Deine Schreie mit meiner Kunst.

In strahlend schöner Feuers Glut,
Ich bin ganz trunken, wie von Wein,
Ergießt sich rot, dein helles Blut,
Benetzt den kalten weißen Stein.

Dir singe ich meine Lieder,
Gewoben aus verletztem Stolz,
Wenn ich breche deine Glieder
Wie totes morsches Espenholz.

Kalt wird die Nacht, wie deine Haut,
In die ich steche, weiße Rosen.
Deine Kehle verlässt kein Laut,
Während schatten um uns tosen.

Lange, lange will ich warten,
Still alles sehen, alles hören,
Im vergessnen, dunklen Garten,
Wo selbst Engel uns nicht stören.

Traum

2005-10-21T10:49:00.000+02:00

Wenn es dunkel wird, so denke ich kann es sein, dass man sich verläuft, tief ins Innere eines Gebäudes. Gänge tauchen vor einen auf, ewig lang, verzweigt und wirr. Der Lageplan ergibt keinen Sinn mehr, bildet nur bunte Fäden mit leuchtenden Lettern die nicht entzifferbar sind.Wenn man sich dann umschaut, aus dem Augenwinkel, nicht direkt ins difuse Licht der Neonröhren blickt, vermagt man Schemen zu erkennen, erst wage vieleicht, dann immer vertrauter, huschend durch die Gänge, Menschen. Oder das Bildnis von Menschen, unpersöhnlich, wie eine Schar von Geistern, unwirklich.

Das Rasseln der Klimaanlage, erscheint wie der rasselnde Atem eines Raubtieres, stets auf der Lauer, allanwesend und unmenschlich. Durch die Korridore irrt man, wird müde, verzweifelt und siht:Nur weitere Gänge und verschwommene Gestalten wuselnd in Gängen, gleich Phantomen. Ab und zu fällt etwas wage menschliches an blinden Fenstern vorbei, das Rauschen der Lüstung klingt, auf irritierende Weise erfreut, wie von kindlicher Heiterkeit. MAn dreht sich um, vielleicht nach Jahren, vieleicht nach Jahrhunderten der Verlorenheit und erkennt;Dies ist der Traum eines Gebäudes.

Die Tür zm Dach öffnet sich,ein Ausgang.

Endlich.

Ein weiterer Schemen fällt vor den blinden Fenstern herab, immer tiefer, immer schneller, vereinigt sich schließlich mit den Anderen roten Lachen auf einem reinen weißen Innenhof.
Ein Bildnis entsteht, wie für Engel gemalt, in Blutroten Lettern, beschreibt es die menschliche Natur.

"Still ist das Lied, leis die Melodie. Nur im Fall kann man ihrer Schönheit lauschen"
Corona´s Diary

Als Antwort auf BadIndicators "/single shot: Ein Gebäude "

Es ist spät

2005-09-25T11:23:00.000+02:00

Es ist spät.

Die Dämmerung, dieses irritierende fraktale Licht, so kalt und gleichzeitig schillernd bunt am Firmament, bricht schon über mich herein und die Kälte beginnt ein Funken Leben in mir zu erfrieren.
Gewöhnung, Routine, alles ist so wie es immer schon geschehen ist.
Nur, ich weiß auch nicht weshalb, nehme ich es nun bewusster wahr als sonst.

Kalt, es ist so kalt, so bitterlich kalt, dass ich anfange zu zittern. Erst fangen die Finger an zu vibrieren, in einer mir unangenehmen und befremdlichen Art, denn ich war schon lange nicht mehr an meine Schwächen, ja überhaupt an irgendwelche Schwächen in diesen uns alle umgebenden Systems erinnert worden.
Dann setzt sich dieses Gefühl über meine Arme fort, langsam, irgendwie beunruhigend wie ein schleichendes Gift, dass ich mich unwillkürlich schüttle.
Die Kälte, das spürte ich nun, kam nicht von Außen, nein, vielmehr entspringt sie aus mir selbst heraus, aus dem Inneren, den ich schon lange für verschlossen hielt.

Die Dämmerung, dieses sterile Schauspiel, immerwährend, Tag um Tag, wandelt sich am Horizont in ein brennendes Inferno.
Ihr Feuer zuckt über mein Angesicht, emotionslos, still, wie ich es gewohnt bin. Funktionalität, das ist alles was ich für wichtig erachtet habe. Vielleicht aus Furcht, vielleicht aus Gleichgültigkeit? Ich weiß es nicht, es ist mir auch längst nicht mehr möglich den Weg, den ich gegangen war, zu rekonstruieren, denn zu fehlerhaft und voller Lücken sind sie, die Erinnerungen, schwache Schmetterlinge, kaum fähig ihre Flügel zu heben.

Es ist spät.

Die Schatten, tiefschwarz und undurchschaubar, nun lang und fast stofflich greifbar, umwallen meine Beine, tanzen, an der Peripherie meiner erstarrten Wahrnehmung, an den langen schlichten Betonfronten, grau, steril, die mich zu beiden Seiten, wie in einer stillen, mir unbekannten Klage wegen, einschließen.
Angst breitet sich von einer Stelle aus, von der ich schon, wie es mir scheint, zu lange nichts mehr als ein gelegentliches Zusammenzucken, verspürt habe. Nun wallte die Angst in dieser leeren Kammer auf und spült lang versteckten Schmutz hervor, den ich schon längst vergessen hatte.
Ich spürte Angst aus jeder Faser meines Herzens.
Und mein Herz erbrach all den vergessenen Schmutz wieder aus, schlagartig, ohne Grund oder Vorahnung.

Die Zeit vergeht nun zäh, wie in einer verlangsamten Videoaufnahme.

Der Wind frischt auf, nur sacht, fast unmerklich. Plötzlich wird mir wärmer, nicht die Art von Wärme, wie sie die Sonne, dieser glühende Fetzen am Himmel, die Erde verbrennt. Es war die betäubende Wärme, wie von Brandwein. Es glüht im Leib, gaukelt wohlige Geborgenheit vor, nur um einen erfroren zurück zu lassen.
Das Zittern erstarrt mit dem letzten Funken Feuer am Himmel, Erlösung, vielleicht nur für heute, in Wirklichkeit wohl nie.
Ich hebe meine Aktentasche hoch, habe gar nicht bemerkt, wie sie mir aus der Hand entglitten war. Staunen breitet sich in mir aus, ich war schon zu spät dran, doch wenn ich mich beeilte, konnte ich noch die letzte Bahn erreichen. Wie dumm, denke ich. Was hat mich bloß aufgehalten?
Immer schneller schreite ich aus, wie auf der Flucht. Wovor? Ich weiß es nicht.
Ich weiß nur.

Es ist spät.

Zu spät, viel zu spät.

Die Kälte des Regens entstellt meine Züge
Das Licht des Morgens entschwindet
Der Lärm dieser Welt klingt wie eine Lüge
Das Glas meiner Seele erblindet

Adversus, Des Regens Kälte

Zimmer13Kapitel3 : Augen aus Glas

2005-09-16T02:24:00.000+02:00

Einhundert Augen aus Glas.

Das Glas knistert leise vor Elektrizität. Plasmasturm, konstatiert er im Geist, ein Zustand des Systems, irrationale, unbegründete Überladungen. In dieser leeren Welt schon etwas Bemerkenswertes. Ein lauer Wind erzählt von der Vergangenheit, all ihrer da gewesenen Pracht, nun verloren für immer im Glas, durchsichtig, doch gleichsam dunkel wie makelloser Obsidian von mitternächtlicher Gleichgültigkeit.

Sie verstehen nichts, einfach nichts. Er schüttelt seinen Kopf, ob vor Unglauben oder Ärgernis, dass kann wohl er selbst nicht mehr sagen. Zu einstudiert wirkt seine Gestik, seine Mimik und vor allen seine von der Zeit verwitterte Stimme, wie in einem Theaterstück, welches allen Bezug zur kontinuitären Erzählweise verloren hat.
Die Zigarette glimmt auf, als er in einem letzten langen Zug ihr Leben inhalierte. In einem hohen Bogen schnippt er die verglühende Kippe durch die Luft, der Rauch kräuselt hinterher, die Asche verteilt sich fein auf den Boden, nachdem die Kippe erloschen, einige Meter weiter, zu Boden geht. Die Zeit verstreicht wie eine riesige Schlange die sich langsam weiter windet, immer stur grade aus und weiter. Nur manchmal macht sie unbewusst eine Schlaufe in ihrem ewigen Trott. Eine solche Falte kann eine ganze Welt beherbergen, so wie hier. Keiner weiß wie diese Taschenuniversen entstehen; die Magi nennen sie Sphären, die Ardenyr kennen sie als System desingularitäre Desonanzräume. Was auch immer, ihm ist es gleich. Sei es weil ihm grad seine letzte Packung Mercedes di Corleon ausging, die Reise war doch recht lang gewesen und er wusste nicht wann er wieder das Zimmer 13 erreichen sollte, oder aufgrund der Hundertschaft bewaffneter Desonanzentitäten, die ihn in diesen Moment einkesselten. Sieben Gestalten durchbrachten die glatte makellose Oberfläche um ihn herum, die Entitäten erstarrten, warteten gebannt. Alle sechs Richter und das Orakel waren zugleich erschienen, eine Einmalige Situation, bildeten die beiden Parteien doch das gegensätzliche Manifest dieser Welt.

Einhundert Augen aus Glas

Die Entitäten blickten ihn weiter stumm an. Reine Körper ohne ersichtliche Falten oder Wunden. Der Leib war nackt, geformt wie ein graziles Junges Mädchen. Allein an den Gelenken hörte das künstliche Fleisch auf und enthüllte stählerne Gelenke. Dort wo allerdings Nase und Augen sein sollten, prangte eine Unzahl von gläsernen optischen Sensoren, matt rot schimmernde Linsen die aus etwa wenige Zoll langen Stielen aus dem Gesicht ragten. Grünlicher Geifer tropfte von den Mundwinkeln ihrer vollen Lippen, die Schön wären, wenn sie nicht schlapp herab hängen würden, dass der Mund halb offen wie bei Grenzdebilen verlieb.

Der Himmel dieser Welt erinnerte ihn stets an das fahle Grau seiner Zigaretten, wenn sie längst zu Asche verglüht waren. Irgendwie stimmte ihn das traurig, auch wenn er nicht wusste weshalb.
Das Orakel stand vor ihn, die Augen verbunden, den zarten Leib bedeckt mit einen Kleid aus Rosen, einst in die bloße weiße Mädchenhaut gestochen. An ihren Fingernägeln trocknete langsam frisches Blut.
„Seid ihr euch sicher?“, erklingt die Frage aus dem Raum, denn sie brauchte nicht ihre Stimme zu erheben, da sie durch den Geist zu sprechen vermag.
„Wisst ihr es nicht bereits, Orakel?“
Nun lächelte sie doch noch.
„Die Richter werden mich verfolgen und am Ende werden sie mich töten.“
„Das ist nun mal der Preis den ihr zu zahlen habt, denn in Wahrheit habt ihr den alten Meister um seinen Lohn betrogen, nicht wahr?“
Stumm wie Statuen verblieben die Richter um sie, anscheinend nicht das Geringste von diesem Gespräch berührt. Er hatte sich eigentlich auf einen Kampf vorbereitet. Dieses Verharren, allerdings auch die Reaktion des Orakels, verursachten bei ihm eine gewisse Nervosität. Das ihm jetzt schon die Karten aus den Fingern glitt, war ihm nicht besonders recht.
„Wirst du mich beschützen?“, die Worte verhallten leise auf der Ebene.
„Ich muss.“
Sie setzte dieses zerstörte Lächeln auf, das nur Frauen kennen, deren Leid ihr Glück bei weiten überschattete, deren Leben sinnlos war und sie wussten das der langsame Abstieg doch schneller beginnen konnte als man es für möglich hielt.
„Wir wissen beide, dass du versagen wirst.“
„Wirst du trotzdem mitkommen?“, fragte er und reichte ihr die Hand.
Sie schüttelte etwas von ihrem Gram ab, nun wirkte ihr Lächeln schon fast echt, und ergriff seine Hand.
Beide verschwanden mit einem leisen Seufzer.

Hundert Augen aus Glas;

Zerbrachen in diesen Augenblick. Die Entitäten fielen zu Boden und starben in Pfützen von durchsichtigem Blut. Nur die sechs Richter waren noch aufgerichtet. Die sechste öffnete ihren schweren, mit Ornamenten geschmückten Helm und nahm ihn ab, ihr Gesicht war das Ebenbild des Orakels.
„Die erste wird die letzte sein“, sprach sie aus.
In Spiralen sich auflösender Metallbänder schälte sich ihre Rüstung von ihren Leib, während sich ihr Bauch aufblähte und zu grotesker Größe anschwoll. Als nun auch der letzte Metallring klirrend liegen blieb, platzte ihr Bauch auf. Blut spritzte aus ihr heraus, ihre Augen fast schon zu Glas erstarrt. Die Übrigen fünf Richter griffen in ihren Leib und zogen ebenfalls fünf schwarze Schwerter heraus. Das letzte ließen sie im Leib stecken, denn es war weiß und nicht für sie bestimmt.
Das lächeln der Toten glich auf gespenstischer Art exakt dem des Orakels bevor es verschwand. Die Richter zögerten nur kurz und verschwanden nun auch wie von Geisterhand.
Nur der bleiche, blutbesudelte Leib blieb liegen zwischen all den Entitäten.

Und dann brauch die Welt auseinander.

UPDATE I

2005-09-12T02:14:00.000+02:00

-Heute wurden mehrere stylistische Änderungen vorgenommen.

Vorschau:

-Weitere Kapitel zu "Zimmer13"
-Bald: Einfügen des kompletten "Engelsfeder"-Zyklus
-evt. Gemeinschaftsarbeit mit Badindicator geplant
-Einrichtung einer Galery
-Erweiterung der Links

Zimmer13Kapitel2 : Kindheit

2005-09-11T23:57:00.000+02:00

2046, Paria, Orient Hotel, in einer kleinen Wohnung

Warte nicht auf mich mein Engel. Bis du Müde? Leg dich hin, warte nicht auf mich. Wenn dir danach ist schlaf ruhig ein. Ich schreibe noch ein bisschen weiter und lese es dir vor wenn ich fertig bin; in Ordnung?

1889, Paria, Le Rien Distrikt

Die Sonne schien von oben herab, sie hatte einen Sprung und flackerte unmerklich. Der Flur war in ihr mildes Licht getaucht. Es war still. Nur die Sonne summte leise ein Lieb über ihren Tod. Als sie erlosch stand ich noch immer im Flur. Die bleiche Tapete pellte sich von der Wand ab. Als die Sonne noch schien konnte ich dunkle Flecken darunter erkennen.

Ich war noch klein. Grad erst vier Jahre alt geworden.
Die Uhr schlug zwölf, mit einen ohrenbetäubenden Lärm flutete die Zeit in den Flur zurück, schimmernd und unwirklich, die vorher wie magisch stehen geblieben zu sein schien. Ich spürte es wie einen Hauch, der mich durchdrang, mir Tränen in die Augen trieb und das Haar zerzauste.
Jeshua, warum gehst du fort?
Noch immer klingt meine Frage in meinen Ohren nach, selbst nach all diesen Jahren, vermag ich sein Schweigen zu hören. So anklagend und voller Mitleid, ohne ein Wort auszusprechen. Auch heute weiß ich nicht wieso er schwieg. Heiße Tränen liefen mir die Wangen herab. Ich habe geliebt wie es nur ein Kinderherz zu tun vermag, noch unverdorben vom Leben. Nicht er war es der fort ging sondern ich, nur wollte er nicht mitkommen, konnte nicht mitkommen. Der Flur war leer; und ich wartete. Wollte verweilen bis die Ewigkeit mich verschlungen hätte. Es war dunkel, so konnte keiner meine Tränen sehen.
Nicht einmal ich selbst, wenn sie nicht auf meinen Wangen gebrannt hätten.

Die Kutsche fuhr vor, ein graues Ungetüm. Die Pferde längst zu alt und verbraucht, diese Kutsche noch zu tragen.
Meine Familie rief mich. Ich konnte noch immer nicht von der Stelle weichen. Denn ich wollt noch etwas bleiben, um diesen Moment für immer in meinen Geist einzuschließen. Meine Mutter, unlängst erbost über meinen Bruch der Etikette, wutschnaubend und wild gestikulierend, schritt im Hof umher. Ihre donnernde Stimme zerbrach die Magie des Momentes und die eitle Welt mit all ihren Kehrseiten sollte ab nun auch mich ereilen.
Ich kam ihr entgegen, noch Tränen im Augenwinkel. Das Licht der anderen Sonne, jene die noch nicht erloschen war, wärmte mein Gesicht. Die Luft war heiß und trocken, kein Wind wehte. Dann unvermittelt, Schmerz. Meine Mutter hatte mich geohrfeigt.
„Sei dir deines Standes bewusst.“, schrie sie unbarmherzig, als der Schmerz noch in Wellen auf der Wange brandete. Ich ging mit ihr zur Kutsche. Mein Jüngerer Bruder grinste mich an, dieses Kind, noch kaum der Windel entsprungen, maßte sich schon damals an mich zu verspotten. Auch heute hat es sich nicht geändert, außer vielleicht, dass es nun nicht mehr nur aus kindlicher Bosheit geschieht, sondern einfach nur seinen Mitleid ausdrückt.

Leere umfing mein Herz, es sollte noch lange dauern bis ich mich wieder einen Anderen anvertrauen konnte, fühlte ich mich doch, durch diesen scheinbaren Verrat verletzt, denn ich verschloss mein Innerstes um nicht erneut so tief verwundet zu werden. So habe ich Paria verlassen, meine Geburtsstadt und gleichzeitig ein Ort der mich an jeder Straßenecke nur wieder an die Vergangenheit erinnert.

Zimmer13 Kapitel1 : Alles hat einen Anfang

2005-09-11T23:54:00.000+02:00

Alles hat einen Anfang, ob ich das nun leugne oder nicht. Ein Ende habe ich noch nicht gefunden; vielleicht kommt es wenn ich lang genug warte, selbst wenn ich ewig warten sollte. Manchmal sitze ich einfach nur da, vor mich hin grübelnd, und greife nach den Dingen, die mich in besitz nehmen. Sorgen des Alltags, all diese kleinen Banalitäten, die einen das Leben schwer machen können, ließe man dies zu, beschäftigen mich oft. Unvermittelt lege ich meine Kamera nieder und ein Bild erscheint auf dem flackernden Bildschirm. Ich drücke, ehe ich denke, ab; der Schuss sitzt. Ein Stück der Ewigkeit gefangen.

Seltsam; nie ist es mir in den Sinn gekommen, was es heißt, Dinge zu tun die ich selbst verabscheue. Die Grenze dessen was ich führ moralisch akzeptabel halte sinkt immer weiter herab. Still sitzt das Gewissen in seinem Kissen und wird durch schwarze Opiumschwaden betäubt. Leben, etwas zu erreichen, weiterzumachen, selbst wenn es kritisch wird. Die Psalmen der Gesegneten. Ich denke oft, wie es wohl wäre, lebte ich meinen Traum vom Leben. Illusionäre Ideale. Als solches entpuppen sich immer wieder, die Dinge, die mir Zusammenhalt vorgaukeln. Die Scherben, dieser zerbrochenen Ideale fallen nieder, reißen am Stoff meiner Seele. Wenn der Wind durch verrottete Hallen weht, die ich immer bei mir trage, höre ich meine Seele flattern, ganz wie zerrissene Seidenvorhänge, rot von Wein oder trockenem Blut, verblichen, alt.

Ich bin nichts anderes als eine imaginäre Person. Ein Ich-Erzähler, der von einem nie gelebten Leben berichten soll. Ein recht undankbarere Job, doch einer hat ihn halt zu erledigen. Ich soll leben und leben lassen, wie er es nie hat können. So bin ich wohl sein Sündenbock. Ich lächelte ihn an. Der Job wird erledigt, aber auf meine Art. Das sagte ich ihm. E hat nur stumm genickt. Was ich mit diesem Leben zu tun beabsichtige, fragt er mich nun doch, als er seine Hand schon auf dem Griff der Tür hielt. Das werden wir sehen, war die einzige Antwort die mir blieb. Und so sollte es auch sein. Er verließ das Zimmer und ich blieb allein zurück.

An Möbeln gab es nur einen Schreibtisch mit passendem Stuhl, beides aus altem Holz, mit dunklen Flecken, wie nach langer Nutzung, einen Kleiderschrank und einem Beistelltisch. Eine Schreibmaschine war, neben der Tischlampe und einem Stapel leerer Seiten, das einzige von Bedeutung auf dem Schreibtisch und das Papier würde ausreichen, bis die Geschichte niedergeschrieben sein wird. Auch eine Art von Trost, da ich sehe wie der Stapel, wie auch die Begründung meiner Existenz, mit jeder Seite schwindet. Auf dem Beistelltisch steht immer alles bereit, was ich brauche, wenn ein weiteres Kapitel geschrieben wird. Nun befindet sich dort nur ein Messer und eine Packung Zigaretten, Marke Mercedes di Corleon, für meinen Geschmack genau richtig, lang und filterlos.

Es beginnt. Ich gehe zum Kleiderschrank, ziehe eine bordeau farbene Weste über mein weißes Hemd an. Eine passende Rote Krawatte binde ich mir noch um, bevor ich den langen schwarzen Halbmantel anlege. Die Lederhandschuhe streife ich mir über, als ich zur Tür schritt, das Messer bereits in meiner Tasche. Mein Feuerzeug flammt auf, ich stecke mir eine Zigarette an. Wohltuend legt sich der Rauch in meiner Lunge. Ich fühle das Leben, denn nun gibt es kein zurück mehr. Mit einem leisen Quietschen schnappt die Tür hinter mir ins Schloss.

Die leere Stadt

2005-09-11T23:47:00.001+02:00

Eine Stadt, leer und trist
Ist alles was übrig bleibt.
Verlassen ist es, voller
Stimmen, die nie mehr
Erklingen.

Freiheit, nie gekannte
Emotion. Schillerndes
Leben zerbrechlich wie
Glas, gleitet herab auf
Schwingen.

Einsamkeit, vielleicht
Auch Trost. Im Schlafe
Verbleibt die Erinnerung
Daran, wie die Engel
Singen.

Zwiespalt, vergessen

2005-09-11T23:47:00.000+02:00

Was von meinem Leben bliebe
Fragst mich als ich mich verliebe
Ist es begründet, dacht ich nicht
Denn was mich immer bindet
Verbleibt, nicht verschwindet
Selbst im trüben Mondenlicht
Ist diese Art der Stille
Eingekehrt von mir vollstreckt
Vergessen worden, was es war
Das mir Zweifeln schien, die
Sonne überm Horizont, nur hier
Verbleibe ich heut Nacht bei dir.

Modernisation

2005-09-11T23:46:00.000+02:00

Perfekte Manufaktion,
Hergeleitet, Fehlfunktion,
Verlangt unsre Diskretion
Wie auch, die Detonation
In geheimer Mission
Verpestet die Emission
Der Erde Produktion
Bedingungslose Assimilation
So bleibt die Prohibition
Unsres Lebens Ambition

Unbill

2005-09-11T23:45:00.000+02:00

Meine Seele ist, was aus
Meinem Munde kommt,
Das Wort das Bildnis werden
Will, noch es werden kann
Ohne sich selbst erhaltend,
Im Sturme verschwunden.
Nur hier und heut verkunden.

Eine alte Freundin

2005-09-10T12:01:00.000+02:00

Verbleib ein Weilchen.
Verblühte Veilchen,
auf der trocknen Wiese
Andre im Gesichte,
Erzählen eine Geschichte.

Traurig, denn es ist deine
Um die ich bitterlich weine
Schweigen, verhindert diese.
Eine Blume erlischt.
Du bist Tot
Ich immer noch nicht
An der Not.

Gib Zeugnis deiner
Vergangenheit,
Die nicht
Verbleibt.

Kind

2005-09-10T11:57:00.000+02:00

Das Kindlein dort weint,
Nichts ist wie es ist und scheint,
Oh Wehmut vergangener
Generationen, die uns noch
Verbleiben, wer sich nicht
binden mag, das uns verletzte
Machte uns noch lange nicht
Stark, sollen wir werden
Nicht hier noch damals,
Vergesse ich, was mir angetan
Verbleibt im Herzen
Der Familie getreu, Schmerzen
Sind nur Schall und Wahn,
Zernagt von Zeit und Hochmut,
Vielleicht auch nur
Der Eitelkeit willen, ohne Netz
Herein in diese Dunkelheit,
Verbleibt nur Einsamkeit.

Brief an die Heimat

2005-09-10T11:08:00.000+02:00

Ich gebe Brief und Siegel
Drauf verlier ich mich, denn
Was vom Tage übrig bleibt
Sind die ungeduldigen
Konstanten, nie gelebter Träume
Wegen, verließ ich meine
Heimat, denn wo Heimat ist
Weiß ich nicht, durch dies
Kleinod, mir von dir gegeben
Halt mein Herz, ich vermisse
Der eins war, nur noch alleine
Dich und Mich.

Der leere Bilderrahmen

2005-09-10T11:05:00.000+02:00

Wenn es still wird, diese Art von Stille, die alles andere ausblendet, sehe ich rote Blüten fallen. Sie schimmern, unwirklichen Traumgespinsten gleich, am Rande des Blickwinkels. Es weht ein lauer, warmer Wind, der seicht durch die Straße weht. Rost hat sich an der weißen Wand entlang gewunden, nicht ungleich einer Schlange, sich drehend, gen Boden herab. Ihr Ursprung, ein rostiger Nagel, einst in die leere Wand geschlagen, sichelt dahin, denn die Rostschlange lebt des Nagels Herzblut aus.
Nur verloren, irgendwie, in diesem Bildnis sei, wie ich mir oft denken möchte, nur noch der trostlose Bilderrahmen der am Nagel hängt. Was hat er eins gesehen, dass er, verödet und vergessen, nun für immer, hier verbleibt, verloren in meinem Geiste.

Revision

2005-09-10T10:57:00.000+02:00

Ein Wort über einen Vorgang, welcher
wiederum ein anderes behandelt. Das
Wiederbetrachten eines Filmes.
Die Konsequenz letztend-
lichem Dilemmas.
Eine Blüte,
so rot
wie
ihr
Blut.